As três luas

Já há muito tempo (tanto que não me lembro desde quando) que macaquito me pergunta sempre que se lembra o que quer dizer o sinal de trânsito com três luas. Fartinha de puxar pela cabeça e não conseguir perceber, perguntava-lhe se era um sinal de informação, perigo ou obrigatoriedade e ele não me sabia responder. Desde muito pequeno que ele reconhece e sabe o nome da maioria dos objectos, mesmo os menos comuns, no entanto, sempre teve muita dificuldade em distinguir caso lhe sejam apresentados numa forma menos habitual, daí ter percebido desde a primeira vez que seria qualquer outra coisa que não luas mas andava muito curiosa sem conseguir chegar à resposta. 

Finalmente percebi quando passávamos numa ponte na autoestrada e ele me tornou a perguntar, mais uma vez nem tinha reparado mas lembrei-me que naquele sítio existe um sinal destes:

Confirmei com ele e sim, confere, na cabeça dele são três luas e não uma manga de vento e eu fico a pensar que é bem bonito ver luas num sinal de perigo É lá que anda sempre... na lua.

Não bastava ter de fazer um bolo sem glúten

Se calhar não se lembram da história do alaúde, cá em casa ainda nos rimos à conta dela. Contínuo sem entender se ele diz a primeira coisa que lhe vem à cabeça ou se, na verdade, pensa muito sobre a importância dos objectos, o que é certo, é que o aniversário dele está a chegar e eu estou feita num molho de brócolos para lhe satisfazer o pedido deste ano.

-Mãe, domingo levantas-te bem cedo e vais comprar um detetor de metais.

Quando é que me tornei tão transparente...

Conversávamos deitados na cama dele, foi um dia grande e cansativo, ficam sempre coisas por dizer e é na hora de sono que melhor consigo chegar a ele.

-Mãe, estás bem?

-Sim filho, estou bem.

-É que estás a rir para mim mas a tristeza está a sair dos teus olhos.

Post dedicado, Mirone e NM este é para vocês

Mirone, estarei sempre contigo no coração e no ouvido. À NM, desejo que os teus filhos escolham bateria.

Alguém?

Macaquita contava-me impressionada o acidente de mota a que assistiu do recreio da escola, contava com os pormenores todos, veio um carro, acertou no senhor da mota que gritou e depois levantou-se e depois veio uma senhora ajudar e o senhor do carro também saiu mas o senhor da mota não se magoou...Quando percebi que não tinha sido nada de grave, comecei na brincadeira.

-Ainda bem que não fui eu, teria sido bem pior.

-Oh mãe! Isso não se diz. Gostavas de cair de mota?

-Claro que não, por isso é que estou a dizer que ainda bem que não fui eu.

-Coitado do senhor...

-Coitado do senhor do carro, ficou com uma amolgadela.

-Pára de gozar. O senhor podia ter-se magoado.

-Era novo ou velho?

-Sei lá, era da idade dos senhores dos correios.

Ao nível do Albarran no dramatismo

-Que é que estás a fazer?

-A coçar-te as costas, não gostas?

-Gosto! - de seguida faz-me uma festa na cara e dá-me um beijinho no nariz. -Eu adoro ser teu filho e adoro quando tu és minha mãe... Ahhhhh, se tu não fosses minha mãe, eu andava por aí sozinho, sem nada, sem pai, nem mãe, nem irmã, nem família... abandonado!

Uma trabalheira...

Depois de os mandar deitar vezes demais, mudei o canal de televisão e lá foram. Resulta sempre. Deitei-me um pouco na cama de macaquito e de seguida fui aí quarto da pequena que, como sempre, começou a fazer todas as perguntas que ficam pendente durante o dia.

-Vá, chega de perguntas, demoraram 20 minutos a vir para a cama por isso hoje não há mais conversa. - digo-lhe.

-20 minutos? Isso são quantos segundos?

-Quantos segundos tem um minuto?

-60!

-Faz a conta, 60 vezes 20...

-Sim mas e um dia, quantos segundos tem?

-Se um dia tem 24 horas e cada hora são 60 minutos tens de multiplicar 24 vezes 60 para achares os minutos e depois multiplicas esses resultado outra vez por 60 para achares os segundos.

-Essa conta é muito difícil, ajudas-me?

-Então 24x60=1440x60=86400 segundos

-Ehhhhh,  então o ponteiro pequeno tem de dar essas voltas todas?

-Sim. - respondi-lhe a rir. - O ponteiro dos segundos dá 86400 voltas todos os dias.

-Coitado, isso é muito trabalho. Um ponteiro tão pequeno...